"HOJA EN BLANCO"
Puede sonar insignificante y hasta ridículo, ¿de qué sirve una hoja en blanco?, ¿Para que conservarla?. Un barquito de origamy tiene su razón de ser, la pagina de un libro es interesante por su contenido, un boleto de autobús con un autógrafo es invaluable, una carta es un recuerdo...
Pero no hay nada. Ni formas de origamy, ni fragmentos de texto, ni la firma de alguien famoso, ni las lagrimas de un recuerdo del pasado. Centímetro a centímetro "nada"
Esta es una casa antigua, o al menos deshabitada y no muy bien cuidada, sinceramente esperaba algo más interesante; que telarañas, polvo, madera podrida y ventanas rotas; e las películas hay todo esto, pero detrás de las telarañas hay tesoros, el polvo cubre los antiguos testamentos no reclamados y entre las maderas esta la llave de una puerta secreta.
Fui entrando en la casa para explorar, había una pequeña sala con una mesa y tres banquitas de madera, mas allá, siguiendo por un pasadizo un dormitorio, que tan solo tenia un catre pequeño y un candelabro de arcilla en el piso; la pieza de junto era la cocina, tenia una pequeña estufa, ollas viejas y algunos utensilios, en la parte trasera había un estudioun poco alejado del resto de la casa, con una ventana al jardín que en primavera debía tener unas hermosas rosas y pastos verdes, ahora solo se veía un deprimente panorama amarillento; un librero depredado por el tiempo, un escritorio de madera en crudo con una silla, un candelabro parecido al del dormitorio y nada mas...
¡Una hoja en blanco!
Era la casa de un escritor antiguo!!!
Claro que si, lo podía sentir, de un hombre genial, que había escrito grandes relatos sentado en esa silla y alumbrado únicamente con una vela, ¡era místico!, Único, senillo como debería ser un hombre de tal genio, había muerto ya, y alguno de sus pocos conocidos había hallado su obra y la había hecho editar y publicar, como la obra póstuma de Kafka.
Dedique los siguientes meses a limpiar y reparar la casa, trate de no cambiar de lugar los enceres, solo arregle algunos maderos del techo, la cerca de la entrada y las cerraduras de las puertas, fertilice el jardín y en poco tiempo ya tenia rosas en dos jarrones dentro de la casa.
Hice los tramites legales para adquirir la casa, que por abandono había pasado a ser propiedad del ayuntamiento, nadie me dio ningún tipo de información sobre el pasado de aquella cabaña pero yo tenia mis propios motivos.
Iba a la cabaña tres o cuatro días a la semana, entraba en aquel antiguo estudio tomaba una hoja de las que había traído y me ponía a escribir con una pluma que adquirí para la ocasión. Escribí mucho en aquel tiempo, pude publicar en menos de cinco años tres libros que aun siguen en el mercado; y estaba feliz.
Para un escritor una hoja en blanco no es una insignificancia es un arma, un aliciente, es el principio de una vida recreada, es su instrumento básico de trabajo es su defensa ante el mundo...
La hoja que había encontrado en la casa aquel día la conserve sobre el escritorio bajo un cristal, y cada vez que la veía, sonreía satisfecho,
yo seguí escribiendo, y publicando libros... la critica me favorecía y yo me sentía realmente realizado . . .
Jamás supe la verdad sobre aquella casa, hoy, es una leyenda. . .
........................................................................................Walter
Pero no hay nada. Ni formas de origamy, ni fragmentos de texto, ni la firma de alguien famoso, ni las lagrimas de un recuerdo del pasado. Centímetro a centímetro "nada"
Esta es una casa antigua, o al menos deshabitada y no muy bien cuidada, sinceramente esperaba algo más interesante; que telarañas, polvo, madera podrida y ventanas rotas; e las películas hay todo esto, pero detrás de las telarañas hay tesoros, el polvo cubre los antiguos testamentos no reclamados y entre las maderas esta la llave de una puerta secreta.
Fui entrando en la casa para explorar, había una pequeña sala con una mesa y tres banquitas de madera, mas allá, siguiendo por un pasadizo un dormitorio, que tan solo tenia un catre pequeño y un candelabro de arcilla en el piso; la pieza de junto era la cocina, tenia una pequeña estufa, ollas viejas y algunos utensilios, en la parte trasera había un estudioun poco alejado del resto de la casa, con una ventana al jardín que en primavera debía tener unas hermosas rosas y pastos verdes, ahora solo se veía un deprimente panorama amarillento; un librero depredado por el tiempo, un escritorio de madera en crudo con una silla, un candelabro parecido al del dormitorio y nada mas...
¡Una hoja en blanco!
Era la casa de un escritor antiguo!!!
Claro que si, lo podía sentir, de un hombre genial, que había escrito grandes relatos sentado en esa silla y alumbrado únicamente con una vela, ¡era místico!, Único, senillo como debería ser un hombre de tal genio, había muerto ya, y alguno de sus pocos conocidos había hallado su obra y la había hecho editar y publicar, como la obra póstuma de Kafka.
Dedique los siguientes meses a limpiar y reparar la casa, trate de no cambiar de lugar los enceres, solo arregle algunos maderos del techo, la cerca de la entrada y las cerraduras de las puertas, fertilice el jardín y en poco tiempo ya tenia rosas en dos jarrones dentro de la casa.
Hice los tramites legales para adquirir la casa, que por abandono había pasado a ser propiedad del ayuntamiento, nadie me dio ningún tipo de información sobre el pasado de aquella cabaña pero yo tenia mis propios motivos.
Iba a la cabaña tres o cuatro días a la semana, entraba en aquel antiguo estudio tomaba una hoja de las que había traído y me ponía a escribir con una pluma que adquirí para la ocasión. Escribí mucho en aquel tiempo, pude publicar en menos de cinco años tres libros que aun siguen en el mercado; y estaba feliz.
Para un escritor una hoja en blanco no es una insignificancia es un arma, un aliciente, es el principio de una vida recreada, es su instrumento básico de trabajo es su defensa ante el mundo...
La hoja que había encontrado en la casa aquel día la conserve sobre el escritorio bajo un cristal, y cada vez que la veía, sonreía satisfecho,
yo seguí escribiendo, y publicando libros... la critica me favorecía y yo me sentía realmente realizado . . .
Jamás supe la verdad sobre aquella casa, hoy, es una leyenda. . .
........................................................................................Walter
3 comentarios
Anónimo -
Betzy Daniela -
Como siempre los mejores deseos de mi parte, mucha suerte en todo lo que emprendas... Besos y abrazos, bye!!!
Betzy Daniela -